章师伯捏着钥匙，他的拇指关节比阿开外翻的还要更严重些，指腹的老茧厚实坚硬，他重重地摩挲着，钥匙上每一处凸起的纹路被摸得锃光发亮，仿佛这个动作重复过千千万万次。
“剪吧。”他说。
轻轻的一声咔嚓，红绳断开，钥匙落下。
章师伯打开木匣，里面是一本泛黄的小册子，手缝装订，棕色的封皮上用小楷写了四个字——章氏釉方。他双手并用取出釉方，递到阿开手里，“这釉方本是要带进棺材的，如今就给你了。”
薄薄一本釉方仅有十来张纸，却沉得让人接不住，阿开垂眸凝视，“师伯，我手抄一份就可以了，这原本还是留给您。”
“不用了。”章师伯摇手拒绝，又重复了一遍，“不用了。”
自浩然斋关张起，他就再没有烧过青瓷，人生无常、随缘即可，是他二十多年来最常说的一句话，此时依旧应景，既是无常，留着也和失去一样，既是随缘，只当一期一会。